Nello spettacolo
dei colori miscelati al tramonto
un fosso di paese,
gonfio e trasparente,
solleva nel centro
un cesto che fluttua
sul pelo del bagnato.
Che sia ancora un Mose',
a galla in un vimini ?
Ma poi passa :
come un canotto,
polistirolo lanciato
a cullare rifiuti...
Liberta' bastarda
di inquinare.
Nel silenzio imposto
di un concerto
un insetto lento
mette i suoi troppi piedi
a tastare i solchi,
attraversando il palco.
Liberta' quasi sacra
di non avere gabbie di giorni,
di non dire dove vai,
di camminare d' istinto...
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...Leggo il suo post e subito...pecco " capitale"
RispondiEliminaProvo una folle invidia per l'insetto lento.
Chissà che sapore ha la vera libertà...conosco solo quella conquistata con compromessi e ricatti...
Lei conosce questa libertà, sarà quella che lei da agli altri
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